Certificado de origem

Com a licença na mão, que me custou os olhos da cara e uma longa espera até ser atendido, posso enfim debitar, em prosa ou verso, tudo o que me vai na alma sobre esta escalada de violência a que todos assistimos no médio oriente.
Antes porém e à semelhança de muitos, tive que cumprir os vários rituais de passagem que purificaram a minha compreensão e esclareceram dúvidas sobre os verdadeiros desígnios de Israel nesta guerra, que tantos consideram necessária e benfazeja!
Eu conto:
Mal me aproximei do guichet passaram-me um formulário breve mas conciso:
- És negacionista, ou pelo contrário, aceitas e assumes o holocausto com todas a suas consequências!
- Conheces a diferença entre terrorismo e o direito de Israel a viver em segurança dentro das suas fronteiras, nas terras que foram dos seus antepassados, ou és daqueles que andam para aí a desinformar a população alegando que o nosso antepassado foi um ricaço que comprou umas quintas na Palestina nos finais do século dezanove, e que nós ‘herdámos’ em 1948?!
- Por último, sabes o risco que corres se escreveres qualquer coisa que revele proximidade com o Islão, alguma condescendência com os terroristas, esses arautos da violência, que pregam o fim de Israel e do mundo ocidental?!
Havia ainda uma pergunta facultativa, que não contava para a média final:
- Acreditas piamente na nossa democracia e que só a nossa democracia conseguirá construir um novo médio oriente?
Foi este o teste!
E agora? Querem saber como saquei a licença?
Eu conto:
Não discuti o holocausto, limitei-me a acrescentar que os holocaustos existem, tal como os recordes também existem... para serem batidos. É sempre do próximo que tenho medo, justificado pelo anterior.
Na segunda pergunta hesitei, acabando por responder que um bom vinho do Porto tem de certeza mais de sessenta anos! Esta resposta foi considerada uma provocação e estive para chumbar, mas por sorte o examinador era aquilo a que se pode chamar ‘um apreciador’, e como bom judeu, tinha uma excelente reserva do famoso néctar! Encerrou desportivamente a questão com a promessa de uma visita à adega.
Na terceira pergunta, considerada a mais difícil, fiz um brilharete: disse a verdade sobre as relações de proximidade e convivência mais ou menos pacífica que temos mantido com os povos islâmicos que habitam o flanco sul da Europa, especialmente com Marrocos a quem hoje não tentamos impor nem a nossa cultura nem a nossa democracia. Beneficiámos é certo da circunstância de ninguém se ter lembrado de introduzir nesta região um corpo estranho, ao contrário do que aconteceu na Palestina, com as consequências que se conhecem e com os processos de rejeição que se adivinham por parte de quem já ali habitava.
O judeu coçou a cabeça, ter-me-á achado inofensivo e predispôs-se a entregar-me a licença!
Foi já certificado que decidi responder à pergunta facultativa, em jeito de gratificação: esta violência, esta democracia, não são caminho para coisa nenhuma a não ser para transformar o mundo num barril de pólvora. Não vão construir nada de novo, nada que já não seja conhecido há muito tempo – o inferno do ódio!
O papel dos Estados Unidos neste conflito, como tem acontecido noutros, é trágico e cómico ao mesmo tempo, perdendo completamente a face perante o mundo muçulmano.
E há quem se iluda com a força das armas e pense que é possível eliminar ou aniquilar todos os árabes, persas, turcos, indianos, polinésios, em suma todos os que professam o islamismo! Perigoso pensamento, próprio de orgulhosos mentecaptos, oriundos de um império recente e sem qualquer estofo colonizador, porque lhe falta o tempo que traz sabedoria às nações e lhe sobra a barbárie que gera desconfiança e animosidade.
É o que acontece com os senhores de Washington que agora deram em aliar-se com a nomenclatura do Kremlin e da China Popular!
É caso para dizer como os tempos mudam, e as companhias (as más) também!
Mas se o Islão não pode ser derrotado recorrendo à violência, Israel arrisca-se a desaparecer do mapa, apesar das suas inúmeras bombas, se não escolher outros caminhos e se calhar, outros aliados!!!
Não se espantem pois os sábios se o segredo da sobrevivência de Israel residir na sua plena integração como estado do médio oriente e não nesta política segregacionista e suicida, armado em povo eleito, e no papel de afilhado (ou mentor) do imperialismo americano.
Visado pela comissão de censura.

“A César o que é de César...”

Dois mil anos depois o Filho do Homem continua sem ser entendido entre os judeus, e por quem os segue! Na minha juventude a cançoneta da propaganda repetia a mesma incompreensão: “This land is mine, God gave this land to me...”!
Mentira. Foi o dinheiro que comprou algumas das terras do actual Israel, a que se juntou a vontade das potências vencedoras da última grande guerra, no sentido de compensarem os judeus pelos sacrifícios por que haviam passado durante o conflito.
O presente envenenado aí está com todas as suas consequências e rejeições.
Pois é, essas terras eram habitadas, viviam lá pessoas que foram desalojadas, obrigadas a partir...e que reagiram e que têm vindo a reagir, por todos os meios.
“...a Deus o que é de Deus”.
Deus não dá terras a ninguém, nem dinheiro, nem armas! Aqui reside a confusão.
No horizonte dos séculos o tempo de vida do actual Israel não é nada, é uma fagulha na era do Universo. Como também nada representa este arremedo de imperialismo protagonizado pelos americanos, odiados por todos os povos islâmicos, proibidos de frequentar a rua árabe, persa ou turca!
Quando nos lembramos que o Império Inglês, com toda a sua força e sabedoria durou apenas duzentos anos, a declaração produzida pela americana Rice de que ‘vamos construir um novo médio oriente’, só pode dar vontade de rir!
Mas começa a perceber-se qual foi a necessidade de invadir e destruir o Iraque, para aí criar as tais zonas tampão que possam proteger Israel, assim como se entende melhor este avanço sobre o Líbano, e o que virá a seguir!
Inútil tarefa e mau presságio.
Em primeiro lugar e por muita confusão que isso faça a muita gente, Israel não é um estado ocidental nem pode vir a ser. Os interesses da Europa também não passam pelo estado hebraico assim como tenho dúvidas que os Estados Unidos possam continuar a desempenhar o papel de aliado preferencial por muito mais tempo.
É que esta aliança joga contra a única possibilidade de existência de Israel no futuro.
Ou alguém pensa que Israel vai poder continuar a viver rodeado de muros e zonas de protecção, comportando-se agressivamente como se fosse um intruso?
E aqui não vale a pena agitar o fantasma do terrorismo porque Israel está condenado a viver no médio oriente, como um estado do médio oriente, e com uma população semita em tudo semelhante aos semitas seus vizinhos. E a ter como aliados pelo menos alguns dos seus actuais inimigos.
Ou então preparemo-nos aqui na Europa para o regresso dos judeus depois de mais uma aventura na Terra Prometida.

“Por estes dias...”

Por estes dias, há quatrocentos e vinte e dois anos, Dom Sebastião viajava com o seu exército de quinze mil homens para a conquista de Marrocos. Fazia-o para combater a expansão dos turcos no Norte de África.

Fazia-o para evitar os ataques dos corsários a partir da costa africana. Fazia-o também cheio de um espírito sacrificial que, quando protagonizado por reis, envolve também o sacrifício das pátrias.
E assim o conseguiu. Os turcos não conseguiram avançar para Marrocos depois deste país ter reafirmado a sua identidade depois da batalha. Os corsários também não se refugiaram nas costas africanas mais controladas pelas autoridades locais. E o país sacrificou-se, como o seu rei e alguns dos seus conselheiros o desejavam, certamente com outras expectativas. Falo-vos disto porque acabei de ler um livro muito interessante intitulado “Dom Sebastião, Rei de Portugal”, escrito pelo espanhol António VillaCorta Baños-Garcia.
A perspectiva é de um historiador Castelhano, com muita informação sobre a óptica espanhola dos acontecimentos, de alguma forma benevolente face à atitude dúbia de Filipe II, e manifestamente crítico da atitude voluntariosa de Dom Sebastião. No entanto traz-nos informações que a maioria dos portugueses desconhece. Sobretudo informa-nos e angustia-nos, como se estivéssemos a viver aqueles momentos sabendo da morte anunciada do rei e do país. No fim da leitura vêm-nos à mente uma série ordenada de perguntas na condicional que poderiam ter mudado a sorte de Portugal e do mundo naquele século: Se a regência fosse dada a Joana de Áustria, mãe de Dom Sebastião, e não a Dona Catarina, avó do rei e esposa de Dom João III, muito provavelmente a educação do rei teria sido diferente, pois a sua mãe não o deixaria com poucas semanas de vida por ter emigrado para Espanha.
Se Filipe II, tio direito de Dom Sebastião, tivesse apoiado a invasão e sequente partilha de Marrocos, em vez de negociar a paz com Sultão Ali, aliado dos turcos, certamente que o resultado do confronto teria sido diferente, mesmo com o rei voluntarioso em demasia.
Se Dom Sebastião não tivesse demorado tempo demais em Cádiz e em Arzila, muito provavelmente teria conquistado Larache, mesmo caminhando por terra através da planície de Alcácer-Quibir. De facto, se assim fosse, o Sultão Ali não teria tempo de chegar ao local com o seu exército sediado em Fez. Isto tudo sem o apoio de Filipe II e com o mesmo rei jovem e voluntarioso.
Se Dom Sebastião tivesse aceite as condições de paz do Sultão Ali, que lhe prometia devolver as praças portuguesas, para além da Ceuta, Tânger, Argila e Mazagão em nosso poder; e ainda a cidade e o termo de Tetuão. Se assim fosse, tal bastaria para criar um território consistente em Marrocos e não haveria a perda do rei, do exército e do país. Mesmo sem apoio de Filipe II, sem atraso de Cádiz e com o rei considerado irresponsável por muitos.
Se o Sultão Ali, gravemente doente, tivesse morrido antes da batalha e não durante a mesma por agravamento da doença, muito provavelmente as tropas marroquinas virar-se-iam para apoiar Muhamad, berbere, cujo trono tinha sido usurpado por Ali, e que por isso alinhou nas fileiras portuguesas. Isto mesmo sem o apoio de Filipe II, o atraso de Cádiz, o acordo com Ali ou e a juventude do rei. Se, finalmente, a batalha fosse ganha pelos portugueses, como começou a sê-lo no início. Então, apesar de tudo o mais, o resultado seria bem diferente, para Portugal e para o Mundo. Ficou o sacrifício, Marrocos e, também, Portugal.

Tomás Dentinho

Jornal “A União” de Angra do Heroísmo, de 20 de Julho de 2006.

“Também há Universo na Rua dos Douradores”

“Quem tenha lido as páginas deste livro, que estão antes desta, terá sem dúvida formado a ideia de que sou um sonhador. Ter-se-ia enganado se a formou. Para ser sonhador falta-me dinheiro.
As grandes melancolias, as tristezas cheias de tédio, não podem existir senão com um ambiente de conforto e sóbrio luxo. Por isso o ‘Egeus’ de Poe, concentrado horas e horas numa absorção doentia, o faz num castelo antigo, ancestral, onde, para além das portas da grande sala onde jaz a vida, mordomos invisíveis administram a casa e a comida.
O grande sonho requer certas circunstâncias sociais. Um dia que, embevecido por certo movimento rítmico e dolente do que escrevera, me recordei de Chateaubriand, não tardou que me lembrasse de que eu não era visconde, nem sequer bretão. Outra vez que julguei sentir, no sentido do que dissera, uma semelhança com Rousseau, não tardou, também, que me ocorresse que, não (tendo) tido o privilégio de ser fidalgo e castelão, também o não tivera de ser suíço e vagabundo.
Mas, enfim, também há universo na Rua dos Douradores. Também aqui Deus concede que não falte o enigma de viver. E por isso, se são pobres, como a paisagem de carroças e caixotes, os sonhos que consigo extrair de entre as rodas e as tábuas, ainda assim são para mim o que tenho, e o que posso ter.
Alhures, sem dúvida, é que os poentes são. Mas até deste quarto andar sobre a cidade se pode pensar o infinito. Um infinito com armazéns em baixo, é certo, mas com estrelas ao fim... É o que me ocorre, neste acabar de tarde, à janela alta, na insatisfação do burguês que não sou e na tristeza do poeta que nunca poderei ser.”

Fernando Pessoa, O Livro do Desassossego (excerto) – composto pelo heterónimo Bernardo Soares, ajudante de guarda-livros na cidade de Lisboa.

Nacional Nacionalizado Nosso

A ordem é arbitrária.
Acordem desse delírio, é verdade, eu já sabia, tanta privatização é mania, e dá outro resultado, um extremo toca outro extremo: Portugal verde encarnado, estás todo nacionalizado!
Você tinha reparado?
Sejam sinceros, confessem, destes aqui que me lêem, quantos serão do privado?
Podem erguer o bracinho, não vejo nada que horror! A malta ficou maneta? Não acredito... que dor!
Essa pergunta comento: contam empresas e siglas, basta que vivam por junto, bem junto do orçamento!
Ouve lá, oh rapazinho, quem te paga o ordenado?
É o patrão, que é privado, mas só trabalha para o Estado!
É tão curioso este mundo!
No futebol é diferente, nunca foi privatizado, sempre foi um bom negócio, sempre deu votos sem votos, hoje dá votos com trocos!
Um viveiro de vedetas, um berço de governantes, de autarcas, nem falar!
E entretém a populaça, como em Roma, quem diria!
Leste a notícia do dia?
Valentim finge que sai; foi um árbitro a enterrar; vi mais dois a pelejar; o Vieira mata e esfola; diz que é o dono da bola; o juiz não quer julgar; o Belém tem que amochar!
Pobre país de vilões, vais ter muito que amargar.

Estamos fritos

Quando os papás se revelam incapazes de educar os fifis; quando aceitam o tratamento por ‘tu’ para se porem ao mesmo nível, para não parecerem distantes ou autoritários; quando a preocupação dominante é aceitar tudo para não traumatizar as pobres criancinhas...estamos fritos!
Quando os professores sentem dificuldade em avaliar os alunos; quando lhes insuflam a ideia de que nasceram com imensos direitos e poucos deveres; quando, por um acaso, se atrevem a repreender com mais vivacidade um aluno, básicamente mal-educado, e se arriscam no acto, a sofrer injúrias ou agressões; e quando, em seguida, os papás secundam a má criação do menino...estamos fritos e cozidos!
Quando a autoridade pública se mostra incapaz de a exercer ou quando a exerce poupa sempre os mais fortes; quando o estado e os seus agentes dão de si próprios terríveis exemplos a uma sociedade atreita a reproduzir tudo o que vê; quando finalmente o poder judicial, inamovível, e que é suposto ser independente do poder político, se mostra incapaz de decidir em tempo útil qualquer diferendo, por mais simples que seja, aparecendo entretanto envolvido em fenómenos sociais pouco recomendáveis...estamos fritos, cozidos e assados!!!
Vem este arrazoado a propósito de quê?
O almoço é peixe frito, e o cheiro invade esta casa portuguesa, entra alegremente por onde pode, entranha-me como um perfume irresistível, grito por socorro, mas ninguém me ouve, estou a ser asfixiado...
Por mim, estou almoçado.

BB com arroz

A história é uma adivinha:
Parecem duas, são três,
Não é Brigitte Bardot,
O arroz já se queimou,
Não te rias desta vez.

Diga lá, adivinhou?

A conferência é de imprensa,
Os dois juntinhos que dois
Bush e Blair para variar,
Esse quadro decadente,
Mesmo à hora do jantar!
Falam de lobos e lobos
Uns famintos, outros não!
O que fazer, pois então?
Apoiemos o rabino
Na guerra contra o Irão!
Não poupem céu nem cidade
Arrasem tudo à vontade
Avante democracia,
Bem servida noite e dia.

E acabam os desenganos!
O aliado é Putin,
O seu delito é comum:
Assassinar muçulmanos.
Você esqueceu mais algum!
E o chinoca não conta!
O dos direitos humanos
Sofre do mesmo temor:
Muçulmanos, muçulmanos!

"Vós Que Passais Entre as Palavras Passageiras"

Vós que passais entre as palavras passageiras
Levai os vossos nomes e parti
Retirai do nosso tempo as vossas horas, parti
Extorqui o que quiserdes
Do azul do céu e da areia da memória
Tirai as fotografias que quiserdes, para saber
Que não sabereis
Que as pedras da nossa terra
Sustentam o tecto do céu

Vós que passais entre as palavras passageiras
Vós forneceis a espada, nós fornecemos o sangue
Vós forneceis o aço e o fogo, nós fornecemos a carne
Vós forneceis outro carro, nós fornecemos as pedras
Vós forneceis a bomba lacrimogénea, nós
Fornecemos a chuva
Mas o céu e o ar
São os mesmos para vós e para nós
Tomai pois o vosso quinhão do nosso sangue, e parti
Ide jantar, festejar e dançar, depois parti
A nós cabe-nos defender as rosas dos mártires
A nós cabe-nos viver como queremos

Vós que passais entre as palavras passageiras
Como a poeira amarga, passai por onde quiserdes
Mas não passeis no meio de nós como os insectos
Volantes
Nós temos que trabalhar na nossa terra
Temos que cultivar o trigo
Que o regar com o orvalho dos nossos corpos
Nós temos o que não vos agrada aqui
Pedras e perdizes
Levai, pois, o passado, se quiserdes
Ao mercado de antiguidades
E devolvei o esqueleto à poupa
Num prato de porcelana
Nós temos o que não vos agrada
Nós temos o futuro
E temos que trabalhar no nosso país


Vós que passais entre as palavras passageiras
Empilhai as vossas ilusões numa cova abandonada,
E parti
Restituí as agulhas do tempo à legitimidade do
Bezerro de ouro
Ou à cadência musical do revólver
Nós temos o que não vos agrada aqui, parti
Nós temos o que vós não tendes:
Uma pátria que sangra, um povo que sangra
Uma pátria útil para o esquecimento e para a
Lembrança

Vós que passais entre as palavras passageiras
É tempo de partirdes
De vos fixardes onde vos aprouver
Mas não vos fixeis no meio de nós
É tempo de partirdes
De morrerdes onde vos aprouver
Mas não morrais no meio de nós
Nós temos que trabalhar na nossa terra
Aqui, nós temos o passado
A voz inaugural da vida
E temos o presente, o presente e o futuro
Temos o cá em baixo e o lá em cima
Saí, pois da nossa terra firme, do nosso mar
Do nosso trigo, do nosso sal, da nossa ferida
De todos os lugares, saí
Das lembranças da memória
Ó vós que passais entre as palavras passageiras.

Mahmud Darwich

(trad. de Albano Martins)

Postal light

Parabéns, quantos são? Trinta e três. Serás crucificado decerto se, por um acaso, não tens ido ao blog!?
Por acaso, não. Tio, (eu sou tio), os blogs não estão com nada, muito chatos, pesados, incapazes de sair dos bastidores, têm imensos...
Aguenta aí. Bastidores! Imensos quê!
Imensas coisas que a gente não sabe e depois não percebe. Há que ser mais directo, comentar sim, mas devagar, coisas que se vejam.
Por exemplo! Pede aí uma imperial e fala.
Disseste trinta e três? Então quer dizer que eu sou capaz de ter...mais, bastantes mais!...
Estás a ficar careca, já viste, um rapaz novo, bem, agora no Verão até é bom; onde é que nós íamos, íamos no blog, realmente tens razão, aquilo devia ser um caixote de lixo, de todo o lixo que nos atrofia a cabeça; uma expressão de sentimentos, desde os mais rascas aos mais nobres, sem distinguir; um divã de psiquiatra, um ombro para chorar, um muro de lamentações.
Queres mais uma imperial? Tens que me dar umas dicas. Qual é a posição de um jovem perante o mundo que nos rodeia? Esta se calhar foi demais!
Bem, tio, tenho que me ir embora. Foi giro falar consigo, veja lá se escreve qualquer coisa de jeito, engraçada, o tio antigamente até dizia umas piadas bem curtidas.
Dá saudades á tua mãe.

Sócrates no ‘CDS’

Uma bicada na direita, outra vez as maldades do governo anterior, uma bicada na esquerda, retrógrada, incapaz de se modernizar, (com Odete a bufar), e aqui estou eu no centro democrático e social do país, honrando a súbita demissão do seu fundador, para reafirmar que o estado da nação é melhor, muito melhor do que se poderia imaginar!
É portanto com base nesta curiosa informação que transcrevo, em tradução livre, algo do que ouvi e vi:
A primeira dificuldade para ouvir qualquer coisa teve a ver precisamente com a interferência de uma jovem locutora que tentava desesperadamente traduzir, português para português, em directo, o que diziam deputados e chefe do governo! Alguém deve ter percebido o absurdo da situação e lá se calou a nossa ‘tradutora-intérprete’, afinal, vendo bem, mais uma jovem descrente nas capacidades dos nossos políticos em se fazerem entender!
Mas a linha central do discurso Socrático obedeceu como sempre ao meticuloso projecto que o mesmo tem do poder e da sua longevidade, que podemos reduzir à regra das ‘quatro bicadas’, ou biqueiradas.
Depois das duas bicadas iniciais, à esquerda e à direita, faltava a terceira bicada, aquela que agrada sempre à inveja, e que leva as massas populares ao rubro: tirar qualquer coisa aos ‘ricos’.
Da cartola saiu então um coelho, ameaçando meter na ordem as reformas dos aposentados do Banco de Portugal. Mas parece que é meio coelho porque o Governador estará fora da lei!
A quarta bicada, mais própriamente biqueirada, não é para levar ao Parlamento, essa levamos nós todos os dias, com os meses cada vez maiores e os euros cada vez mais curtos!
Nada de novo portanto excepto o anúncio solene de Sócrates de um facto novo! A economia segundo o primeiro-ministro está pela primeira vez indecisa, não sabe se há-de crescer ou não, e isto é uma boa notícia, concluiu. Aliás, indicadores de última hora garantem que a economia já se decidiu!
Não se preocupem pois os portugueses, vão até à praia, sigam o exemplo da selecção, dêem uns mergulhos, tomem alka seltzers, se não chegar, tomem serenais no supermercado mais próximo, mas não se atrapalhem, que eu tomo conta disto.

Memória presente

“- D. Miguel embarcou...”.
“ (...) Em Évora-Monte acabaram também, em holocausto à Liberdade, as ordens religiosas, apressadamente extintas em decreto de 28 – dois dias depois! – logo promulgado por D. Pedro em 30 de Maio, e cujo relatório abre assim:
‘Senhor: - Está hoje extinto o prejuízo, que durou séculos, de que a existência das Ordens Regulares é indispensável à Religião Católica, e útil ao Estado, e a opinião dominante é que a Religião nada lucra com elas, e que a sua conservação não é compatível com a civilização e luzes do século, e com a organização política que convém aos Povos’.
Por tal diploma se renegava entusiásticamente toda a acção das ordens religiosas e militares na constituição e defesa da Pátria, e a maior glória do passado civilizador de Portugal nas quatro partes do mundo!
Percebe-se bem a ligação estreita destes dois instantes da nossa história, tão íntima ligação os prende que eles se fundem no mesmo ruinoso e diabólico desígnio: chega a parecer que a guerra civil durara aqueles anos todos, só para que não houvesse frades e freiras em Portugal. Dispersaram-se os melhores núcleos de ensino, as portas da mais ampla caridade cerraram-se de todo. Fecharam-se Alcobaça, Santa Cruz, Tibães, perseguiram-se velhos, desbarataram-se livrarias seculares, calaram-se os órgãos conventuais, esmoreceu e quase se extinguiu em Portugal, durante um século, o amor sereno e desinteressado do estudo das letras.
Demoliram-se, incendiaram-se ou saquearam-se conventos e mosteiros, para roubar e vender pratas e alfaias; transmudou-se a nossa fisionomia espiritual, barbarizou-se o conceito moral da vida portuguesa.
Haverá ainda quem encontre deleite a contemplar o campo de ruínas que durante o século hoje findo, alastrou de lés a lés de Portugal: toda a comparsaria dos que rastejam, como osgas, pelas alfurjas da Maçonaria e pelas mesas das redacções. Mas o tempo futuro, vingador das violências do passado e das hesitações covardes da hora presente, dará serenidade à crítica histórica para reconhecer e louvar a justiça daqueles Portugueses vencidos.
Por supremo sacrifício, com dor da inteligência e do coração, eles capitularam em Évora-Monte, sem poderem evitar com tantos trabalhos e com o preço do seu sangue, que os destinos da Nação ficassem entregues ao domínio material e espiritual do estrangeiro”.

“A Paixão de Évora-Monte” (excerto) de Hipólito Raposo, In ‘A Voz’, de 26 de Maio de 1934.
Extraído dos arquivos da “Unica Sempre Avis”.

Enfim...

A aeronave aterrou!
Na pista, dois esguichos de espuma, um verde, outro encarnado, lembravam, sem querer, a fugaz evidência de uma selecção de futebol que tinha à sua espera, para além do calor, a fome e a vontade de comer!
Depois de quarenta anos de seca, festejamos com euforia um quarto lugar, que vai ser valorizado e espremido até onde der, neste país reduzido à sua expressão mais simples, onde a equipa das quinas representa um falso elo de unidade, a única esperança contra uma inferioridade patente.
Duas derrotas seguidas não esmorecem os portugueses, a máquina de propaganda comanda o país, os jornais e principalmente a televisão vendem sem descanso novos produtos, extraordinários acontecimentos para consumo imediato, coisas ínfimas transformadas em assuntos de interesse nacional.
O ‘roda pé’ do canal público é a imagem da república!
Primeiro passa, ‘estádio do Jamor’, em Oeiras, depois evolui para ‘estádio nacional’, em Oeiras, incapaz de assumir simplesmente: Estádio Nacional!
Enfim...
Contra a Alemanha, Costinha saiu ao intervalo para não ser expulso, e sendo assim, o médio alemão, com nome alemão, pôde exercitar o seu remate à vontade. Até podíamos ter marcado numa primeira parte equilibrada, mas Pauleta estava exausto, sem força.
Enfim...
A terceira república não conseguiu igualar a segunda!

Ressureição

Existem muitos caminhos para chegarmos ao fim deste interregno em que vivemos.
Caminhemos portanto.

“E agora, José?”

O jogo perdido, o sonho desfeito, a vida suspensa, amanhã o trabalho, o patrão que é francês, o olhar de soslaio, a inferioridade a ‘bater’, porque o Figo falhou, o Deco também... e agora, José?
Podia continuar assim, inspirado em Drummond de Andrade, mas não, a crónica segue os trâmites normais:
O carrossel de Zidane chegou e sobrou para as tímidas arremetidas lusitanas!
Vi uma selecção da França atacar menos vezes, mas com mais perigo. Vi a ‘finesse’ de Henry desequilibrar, uma vez, duas vezes, a defesa portuguesa. À terceira, Ricardo Carvalho não aguentou e fez o penalty que ditou o resultado. Na hora de marcar a diferença, Zidane marcou, apesar da magnífica estirada do guarda-redes Ricardo!
No resto do tempo, os franceses esperaram por nós no seu meio campo confiantes na qualidade do quadrado mágico de centrais e trincos, uma barreira práticamente intransponível, onde o ataque luso esbarrou vezes sem conta.
Faltou-nos potência na ala direita e no ponta de lança; para além disso, houve jogadores portugueses que acusaram o peso da responsabilidade: Figo nunca conseguiu libertar-se de um desconhecido Abidal; Deco mostrou-se sem velocidade e sem ritmo; Costinha escondeu-se do jogo; Pauleta, mal servido, não soube dar a volta ao texto; de Ricardo Carvalho esperava-se uma exibição sem mácula, que não aconteceu! Miguel arrancou uma vez e caíu; os que entraram depois, nada acrescentaram!
Cinco jogadores mereciam estar na final, porque foram iguais a si próprios, ao que esperávamos deles: o guarda-redes Ricardo, sem uma falha; Meira, imperial; Nuno Valente, superando-se sempre, esteve enorme; Cristiano Ronaldo levando de vencida vários adversários; e finalmente, Maniche, vibrante, tentando empurrar a equipa para a vitória!
Não chegou.
É certo que todos deram o máximo, é certo que conseguimos equilibrar a partida, é certo que mantivemos acesa a esperança até ao fim...mas marcar um golo tornou-se tarefa quase inacessível. E era preciso marcar um golo para ir à final.
Uma última palavra de elogio para Scolari, assente numa prova insofismável: dos cinco jogadores que no jogo da verdade, não cederam, quatro deles só jogaram neste mundial porque Luís Filipe Scolari quis!
E ainda bem para Portugal.

Isabel de Aragão

Não vos vou falar de rosas nem de outros milagres. Não conheço a história dos historiadores, sei apenas que nasceu em Saragoça no longínquo século XIII, que era filha de Reis, irmã de príncipes que foram Reis e que casou com D. Dinis. Sei também, que foi mãe de outro Rei português, Afonso IV, que ganhou fama de bravo no Salado, e por razões de Estado mandou matar Inês!
E sei mais, que morreu a 4 de Julho de 1336 e é por isso reverenciada neste dia, ela que foi Santa, canonizada pelo Papa Urbano VIII trezentos anos depois.
Está dito, porque a partir de agora vou falar do que não sei, mas desconfio!
Em primeiro lugar, estou convencido que Aragão era, naquela época, o reino mais europeu da Península, com mais ligações ao mundo, ao mundo que conta na política internacional!
Isabel era filha do rei de Aragão e da rainha da Sicília, e por este ramo descende do Sacro Império Romano-Germânico. Era por sua vez sobrinha da Rainha Isabel da Hungria, curiosamente, também Santa como ela. As suas ligações familiares estendem-se, se não me engano, aos Imperadores Paleólogos de Bizâncio!
Podemos pois concluir deste casamento de D. Dinis com a Rainha Santa pelo menos duas coisas: a importância crescente do reino, que assim conseguia um casamento de grande relevo internacional; e como consequência, uma também crescente influência que os monarcas portugueses passaram a ter no contexto de uma Europa alargada a leste, como agora se diz!
Foi portanto uma verdadeira rainha, aquela que entrou em 1282 pela fronteira da Beira, e com as qualidades inerentes: a suavidade para interceder pelos mais desfavorecidos, a capacidade para desarmar guerras civis, a modéstia para se recolher a um Convento a seguir à morte do rei.

Nem todas as rainhas são santas, mas esta deixou na memória dos povos a convicção de santidade.

E nestas condições...Vox populi, Vox Dei.

Variações sobre um penalty

O inglês Carragher colocou a bola na marca e afastou-se, de costas voltadas para a baliza. Inesperadamente, deu meia-volta, correu e disparou para o lado esquerdo de Ricardo. A bola entrou mas não valeu, porque o árbitro ainda não dera o sinal. Durante todo este tempo Ricardo não se mexeu, impassível, sabendo da irregularidade do lance.
A pergunta é, o que terá levado Carragher a fazer aquilo? Correndo o risco de ‘queimar’, de reduzir desde logo as hipóteses de uma nova tentativa para um dos lados da baliza! Neste caso, o lado esquerdo de Ricardo, para onde já tinham rematado sem êxito, Lampard e Gerrard!? Um erro, que acordou de vez o mítico penalty defendido por Ricardo no último Europeu, sem luvas e para o mesmo lado!
Neste tremendo jogo psicológico, Carragher não quis medir-se com Ricardo, olhos nos olhos, teve medo de denunciar as suas intenções, e isso talvez explique aquela atitude, naturalmente condenada ao insucesso porque o árbitro só apita para a marcação da grande penalidade a partir do momento em que os dois jogadores se enfrentam, assegurando que estão ambos a postos. Carragher temeu demais esse instante.

Foi no meio deste vendaval de emoções que o jogador inglês arrancou para a bola, sabendo que teria de rematar para o outro lado, para o lado direito de Ricardo, aliás, segundo a lenda, o pior lado dos guarda-redes dextros, mas Ricardo estava avisado, simulou atirar-se para a sua esquerda, voou para a sua direita e defendeu com classe.
A bola desviada da rota mortífera pela mão direita de Ricardo, e de todos os portugueses, ainda seguiu na direcção do ferro da baliza, que a devolveu definitivamente.
E a variação fica assim concluída: o tiro seco, rasteiro, era práticamente indefensável se não se visse envolvido em tantos pequenos nadas, em tanta fantasia, a que ninguém escapa, nem Carragher, nem Ricardo, nem eu.
Para não falar da Senhora de Caravaggio, maila Senhora de Fátima.